Espiral

Fodasse. Como é que não posso estar tão orgulhosa de mim própria.  Às vezes estamos tão centrados nos comportamentos dos outros que nos esquecemos dos nossos.  Boa miúda. Para leres em 5, 10, 15 anos, caso duvides. 

 Respiras ao vê-la ali. Ela não te vê, mas provavelmente pressente-te. De vez em quando olha em volta, corça assustada pretendendo parecer segura. O vento passa e vês que sente frio. O teu impulso é ires. Mas sabes que mal te aproximes e lhe fales, os rumores vão começar. Rumores perigosos, falsos no comportamento mas tão verdadeiros no sentir. E por isso ficas. Por mais que o o teu desejo fosse ir.   

 "Que me desculpem quem amámos, ou os que fizemos sofrer, mas ela é a mulher da minha vida."    Dizes, ao pegar no microfone. Naquela que pode ser a tua maior vitória ou derrota.   Acordas, meio sufocado. Olhas em volta, vês quem amas e respiras, aliviado por nada estar mudado.  

 Obrigada por passado décadas me fazeres escrever notas no telemóvel. 

 Então, mais uma?.. ri-se enquanto acende um cigarro Nunca vai deixar de o picar. Olha-o e vê os olhos gelados, a boca impávida. Quase que parece que este golpe não lhe amassou. Claro. Já são tantos. Pensa se vai mais longe.  Apenas porque lhe dá um gozo enorme e também porque o ama.  Tanta coisa, apenas para correres ou fugires da única que querias.  

 Corro na praia enquanto desaperto do pulso o nó cego deste papagaio.  Deixo o fio ir, deslaçado, indo, vai, vai papagaio, sem amarras, livre, até onde quiseres, conseguires e sonhares.   Eu cá fico, vendo-te de longe, com a convicção de que tens em ti a bússola que, se estiveres perdido, só, assustado, te faça vir, rápido, convicto, sem medos para o único colo que te receberá sempre sem reservas, condições ou dores. 

 Difícil quando, ao mesmo tempo que brincas com palavras, inventas mundos e te desconstróis, há algo ou alguém a travar lutas por ti, mesmo desconhecendo que são batalhas a várias frentes.   Aumenta a probabilidade de derrota.  

 No meio de trabalho, cenas, e coisas que tal, o meu coração de mãe rebenta de orgulho ao saber do desfralde autónomo da minha cria.   As minhas prioridades nunca se baralharam. Nem o meu humor.   

 Ouves até ao infinito todas as músicas que te esventram, que te comem as lágrimas, que te sustém a angústia, aquelas em que te sentes irremediavelmente só, especial e acompanhada. 

Foste apanhada na pior encruzilhada possível, trânsito caótico, onde serás irremediavelmente atropelada, estropiada, maltratada. Por mais ses que concebas, mais hipóteses que construas, vês finalmente que nunca tiveste uma possibilidade de não seres empalada.    A dor de saber não muda nada.  

 No cima de uma escarpa, fustigada pelas ondas do inverno, um vestido branco mancha o horizonte, enquanto uns dedos furiosos correm pelo piano de cauda, marcando o ritmo frenético, semelhante ao turbilhão que a assola.  

 Contigo bastaria conversas e olhares.

Ele não deixa de tentar. Mesmo que tenha passado mais de meia década. Passa os dedos pelo cabelo. Como deixar de tentar. É ela que ele quer. Está no seu sangue, no seu sopro, no seu corpo. Tem toda a história que viveram e viveriam (viverão!) bem articulada e presenciada. Olha para ela e vê-a. Conhece-a sempre. As piadas, o jeito. O que a faz rir. Sempre. Isso não mudou. Deus, como a ama tanto. Como mostrar-lhe? Envia-lhe mensagem, vídeos, imagens. Sabe que força um pouco o ritmo. Com ela, atrapalha-se. Quer dizer as coisas certas e tem noção que dá tiros no pé. É só ela que quer. Por isso insiste. Sabe que não acabou. 

 É tão óbvio. É tão óbvio que ou continuamos a dançar a mesma dança ou então, que escolhi o momento certo para lançar a seta que derrubou exércitos e que me fez senhora do meu destino e do meu reino.   Eu ganhei de qualquer maneira. A única batalha onde queria apenas ter-me rendido.

 Sem aviso penso o que será que achas desta música. Gostarás desta cantora? Ainda te acontece sonhar ao som das vozes que te inspiram?  Já não te conheço.  (outro dia) Sinto um soco algures (aqui. aqui. e aqui) ao ver o reconhecimento. O impacto gela-me, a sincronicidade derrete partes de mim. Sim, essas que estão escondidas e vivas num cenário hipotético, falso e manifestamente louco.